Cacaso

EX (3)

A minha ex-namorada
inundou minha vida de coisas belas demais
evitava que eu tivesse qualquer aborrecimento
impedia que eu saísse no sereno
me conduzia pela mão ao atravessar a rua
velava enternecida pelo meu futuro

a minha ex-namorada usurpou o lugar
onde floria, exuberante, a esposa atual
de meu pai onipresente


                    De Beijo na Boca (1975)

Riogrande

Riogrande

Rio grande da morte
Rio grande sem sorte
Rio grande sem forte
Rio Grande do Norte
Rio pequeno do Norte
Rio finito do corte
Rio seco de sorte
Rio Grande do Norte
Rio sem cais sem porto
Rio você já foi morto
Rio de leito torto
Rio chorando de fome
Rio triste sem nome
Rio cansado que some
(Bosco Lopes)

Um slide

Um slide

[Sérgio Alcides, O ar das cidades, São Paulo, Nankin, 2000, págs. 30-31]



Mal consigo ler
a cidade no meio das letras
a gente fora dos outdoors.



Há muitos destroços
de palavras e luzes, rebites e bits
cobrindo o coração.



Suponho que tem um coração (e erro).



Não distingo seu ruído pelas ruas
que clamam Pour Élise.



Ponho este poema – um
slide – deitado na linha do horizonte.



Não desisto de desatar o enleio dos edifícios
na paisagem-pregão.



Se houver um desabamento
o poema ficará no ar
escorado

nos gritos.

Mas os letreiros, não.

são sebastião

Nel Meirelles

as ruas
me atravessam

as esquinas
guardam meus pedaços

as largas avenidas
amaciam meus passos

o sol do arpoador
me descobre a alma

bangu, campo grande, realengo
são trilhas de longas caminhadas

tijuca, ipanema e são cristóvão
canções de todos os carnavais

e minha mangueira
plantada no alto do morro
é a alma desse rio de janeiro
que vive e revive em mim

Poesia

Surto das Horas
num pequeno surto
quebrei o relógio
e joguei fora o ponteiro das horas
agora faltam só minutos
pra gente se ver


Caio Victor Bulla de Carvalho

Cacaso

Infância 2

Eu matei minha saudade mas depois
veio outra

Restos Inúteis

uma flor de plástico murcha
palitos de fósforo queimados
velas que não se sustentam acesas
por mais de quatro horas
livros que não suportam uma terceira leitura
um verso parnaso de pé-quebrado
(pau que nasce torto morre torto)
o quinto replay de um gol impedido
de um jogo da terceira divisão
cabides puídos por golas mal passadas
relógios parados há seis anos
pilhas fracas guardadas no criado-mudo
tempo feio num quadro encardido na parede
moinhos de ventos extintos
órfãos do fantasma de Dom Quixote
velhas lambretas estacionadas
no cemitério da infância
ratoeiras inativas
pregos enferrujados
pedaços de cera de carnaúba esquecidos
curiós empalhados
gaiolas de buriti podres
baganas abandonadas num cinzeiro quebrado qualquer
a última faixa do lado B de um vinil arranhado
que repete há 32 minutos
cacos de cotovelo apoiados em janela inútil
quem olha dali vê passar a grande marcha do nada



Celso Borges
para Marcelo Montenegro, que abriu este baú
(in Belle Epoque)


Foto: Bresson

"ELEGIAZINHA"

Ela também,Nivaldete,é da confraria dos felinos.Obrigada Deta pelo poema postado nos comentários.VEJAM QUE BELEZA:

"ELEGIAZINHA"

[i. m. nikita (gata da Inês)]


Gatos não morrem de verdade:
eles apenas se reintegram
no ronronar da eternidade.

Gatos jamais morrem de fato:
suas almas saem de fininho
atrás de alguma alma de rato.

Gatos não morrem: sua fictícia
morte não passa de uma forma
mais refinada de preguiça.

Gatos não morrem: rumo a um nível
mais alto é que eles, galho a galho,
sobem numa árvore invisível.

Gatos não morrem: mais preciso
- se somem - é dizer que foram
rasgar sofás no paraíso

e dormirão lá, depois do ônus
de sete bem vividas vidas,
seus sete merecidos sonos."

Nelson Ascher

FONTE:
http://poesiailimitada.blogspot.com/search/label/-%20Poesia%20brasileira

Paulo Leminski

Abaixo o além


....de dia
céu com nuvens
....ou céu sem

....de noite
não tendo nuvens
....estrela
sempre tem

....quem me dera
um céu vazio
....azul isento
de sentimento
....e de cio.

aos predadores da utopia

dentro de mim
morreram muitos tigres

os que ficaram
no entanto
são livres

LAU SIQUEIRA

(do meu segundo livro, O Guardador de Sorrisos, lançado pelo selo Trema Editorial, em 1998)

Há uma gota de sangue no cartão postal

eu sou manhoso eu sou brasileiro
finjo que vou mas não vou minha janela é
a moldura do luar do sertão
a verde mata nos olhos verdes da mulata

sou brasileiro e manhoso por isso dentro
da noite e de meu quarto fico cismando na beira
de um rio
na imensa solidão de latidos e araras
lívido
de medo e de amor

CACASO

Jessica

foi o bom Sheppard
quem me ensinou
a andar pelo deserto
mesmo assim
eu esperava
escondido
que ele saísse
com a velha camionete
não da casa de Los Angeles
mas
do rancho
no Monjave

depois eu entrava
na casa
meio sem jeito
as botas sujas
o colarinho grudando

e ela me esperava
com um leve vestido
facíl de tirar
e um copo pronto
de limonada
com muito gelo

(dezembro, 2009)

Lalo Arias

O ator

Pensei em mentir, pensei em fingir,
dizer: eu tenho um tipo raro de,
estou à beira,

embora não aparente. Não aparento?
Providências: outra cor na pele,
a mais pálida; outro fundo para a foto:

nada; os braços caídos, um mel
pungente entre os dentes.
Quanto à tristeza

que a distância de você me faz,
está perfeita, fica como está: fria,
espantosa, sete dedos

em cada mão. Tudo para que seus olhos
vissem, para que seu corpo
se apiedasse do meu e, quem sabe,

sua compaixão, por um instante,
transmutasse em boca, a boca em pele,
a pele abrigando-nos da tempestade lá fora.

Daria a isso o nome de felicidade,
e morreria.
Eu tenho um tipo raro.

Eucanaã Ferraz

Colheita

fazer um poema para uma paixão

é como colher grãos
no deserto

mas os sábios costumam apelar:
sempre existe um oásis

mesmo quando a seca seca tudo

inclusive a dor de não saber colher beijos
- como um chato pacifista colhe a paz no inferno.

(Linaldo Guedes)

HISTÓRIA DE DETETIVE

HISTÓRIA DE DETETIVE



Para quem está sempre numa paisagem estranha,
A rua irregular do vilarejo, a casa escondida entre as árvores,
Tudo perto da igreja, ou a escura casa geminada,
Ou a outra com colunas coríntias, ou cada
Apartamento proletário: em todo caso
Um lar, o centro onde as três ou quatro coisas
Que costumam acontecer a alguém, acontecem? Sim,
Quem não pode desenhar o mapa de sua vida, a sombra
Na pequena estação onde ele cruza suas amantes
E diz adeus continuamente, e repara no local
Onde o cadáver de sua felicidade foi descoberto?
Uma mendiga desconhecida? Um homem rico? Sempre um enigma
E com um passado enterrado mas quando a verdade,
A verdade sobre nossa felicidade é revelado
Quanto ficou devendo à chantagem e ao adultério.
O resto é tradicional. Tudo segue um plano:

A intriga entre o senso comum local
E aquela exasperante e genial intuição
Que está sempre no local, por acaso, antes de nós;
Tudo segue um plano, a mentira e a confissão,
Até a perseguição emocionante no fim, o tiro.
Mas até a última página uma dúvida paira :
E o veredito, foi justo? O nervosismo do juiz,
Aquela pista, o protesto das tribunas,
E até nosso sorriso … pois é . . .
O tempo todo matamos o tempo. Alguém tem que pagar
Pela perda de nossa felicidade: ela mesma.







Detective Story: W. H. Auden (1936)
HISTÓRIA DE DETETIVE - Tradução: Rodrigo Garcia Lopes

Em The English Auden: Poems, Essays and Dramatic Writings 1927-1939. Ed. Edward Mendelson. 1977. London: Faber, 1986.

POESIA

Talvez o que nos reste
seja o lamento...
O vento lento de um domingo estático.
que táticas ansiosas de sobrevivência
são inúteis.
Talvez somente momentâneas
talvez involuntárias.

Talvez o que nos reste
seja o choro,
em coro!
E o soro - hidrogênio, oxigênio, cloreto de sódio
O ódio... (lágrima)
Composta de elementos que se apagam
dia-a-dia-adia-dia-a-dia-adia
adia não!
Antecipa a esvaessência "óbvia"
da essência dessa terra antiga
Que criou o homem... que criou a cobra em cativeiro...(cantiga)

Talvez o que nos reste
seja o silêncio
O intenso,
o senso de que o nada é irrefutável
Inevitável.
De que a morte natural aural banal
será sorte num momento além, ali... (logo ali)

Talvez o que nos reste agora
seja o agora, o aqui.
A hora que "quem sabe faz"

Talvez seja o olhar pra frente, sem desvios
nem devaneios!
De que atrás há algo melhor
Que as obras as sobras
Os escombros, assombros
O ombros... gesticulando - e daí?
E daí?!
...(e agora?
Chico Almeida

Fabrício Carpinejar

MELHOR ASSIM


Não culpo Deus pela caligrafia.
Não se pode escrever bem
e ainda ter letra bonita.

Não reclamo a estranheza do rosto,
o nariz torto, os olhos caídos.
O que falta em mim, imagino.

Ser feio até que me tranqüiliza.
Enquanto os outros se descobrem,
eu me invento. Não me basto sozinho.

A beleza de minha mulher me perdoa.

A cidade e os livros

O Rio parecia inesgotável àquele adolescente que era eu.
Sozinho entrar no ônibus Castelo, saltar no fim da linha,
andar sem medo no centro da cidade proibida,
em meio à multidão que nem notava que eu não lhe pertencia - e de repente,
anônimo entre anônimos, notar eufórico que sim, que pertencia
a ela, e ela a mim -, entrar em becos, travessas, avenidas, galerias, cinemas, livrarias:
Leonardo da Vinci Larga Rex Central Colombo
Marrecas Irís Meio-Dia Cosmos
Alfândega Cruzeiro Carioca Marrocos Passos Civilização
Cavé Saara São José Rosário
Passeio Público Ouvidor Padrãp Vitória Lavradio Cinelândia:
lugares que antes eu nem conhecia abriam-se em esquinas infinitas
de ruas doravante prolongáveis por todas as cidades que existiam.
Eu só sentira algo semelhante ao perceber que os livros dos adultos
também me interessavam:
que em princípio haviam sido escritos para mim os livros todos.
Hoje é diferente, pois todas as cidades encolheram, são previsíveis,
dão claustrofobia e até dariam tédio, se não fossem os livros infinitos que contêm.(Antonio Cícero)

Paulo Lemiski

RAZÃO DE SER

Escrevo. E pronto.
Escrevo porque preciso,
preciso porque estou tonto.
Ninguém tem nada com isso.
Escrevo porque amanhece,
E as estrelas lá no céu
Lembram letras no papel,
Quando o poema me anoitece.
A aranha tece teias.
O peixe beija e morde o que vê.
Eu escrevo apenas.
Tem que ter por quê?

Paulo Leminski

Rafael Gil Beckel

"O amor que acredito:
Não prende,
não pede em troca,
não impõe condições,
não segue regras,
não tem nome.

O amor que acredito:
Liberta,
é gratuito,
é incondicional,
é espontâneo,
é apenas o que é.

Se o amor não for assim, será um mero remédio para a sua carência, um alimento para o seu ego, um apoio para a sua insegurança, mas jamais será amor." -Esta dificil achar alguém pronto para um amor assim!