SEM TÍTULO
Não invejo a lucidez admirável
dos distintos senhores
quando abotoam seus perclaros
casacos
e saem por aí
arrotando verdades
que o vento bandoleiro e cínico
dá o trato necessário:
alisa
apruma
e chuta sobre os muros.
Para esses ditames seguros
tenho a faca apontada
e o cuspe solidário
crescendo na boca.
Vagabunda me absorvo
no círculo que as sombras
vão alargando pelo chão.
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