Súbito? Não. A coisa morre à míngua,
um risco vira traço e o traço, ponto.
Por exemplo: uma manhã de domingo, a
mesa posta pro café, tudo pronto
pra não se fazer nada — ou então
a noite de uma terça-feira inane,
sob o quebranto da televisão —
mas isso não importa; que se dane
o tempo, e o lugar também (um boteco?
o elevador?) — chegou ao final
um processo previsível, perverso,
trivial, que reduziu o universo
a uma bolinha de papel, da qual
você se livra com um peteleco.
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